Mi sorprese in un angolo il sole. Sudavo. Passo svelto. Quello delle grandi occasioni.
Le sottili attese del giorno mi avevano spinto alla sera senza offrirmi un sollievo e l’ansia mi colpiva precisamente alle tempie.
Perchè continuare. Perchè era giusto, forse? Guardai il palmo delle mani scomporsi in macchie biache e in macchie rosse. Non le riconobbi, le mie mani. La strada di burro, i palazzi obliqui e provati: sapevo di non poter nuotare troppo a lungo in quel grasso tempo estivo.
Cercai una vittima, allora. Perchè io so fare bene solo quello. Ammazzare senza dolore, un colpo guardando negli occhi con compassione.
Sul marciapiede di fronte una mamma trascinava il pianto di suo figlio, sembravano una piccola barca di pescatori, il bambino si appendeva come una vela e procedevano lasciando i rumori intorno basiti. Poi un ragazzo dai capelli neri, un taglio irregolare e un corpo lungo, tanto lungo da suggerire punti esclamativi contorti. Un vecchio gli era davanti, accanto, poi dietro. Portava con sè due bottiglie di vino e molta voglia di toccare una donna viva. Più niente per un po’. Alzai il volume. Con fatica trovai la canzone adatta, avevo voglia soltanto di sedermi ma sapevo che sarebbe stato inutile. La questura; appena qualche metro e un pessimo bar parlava male diverse lingue. Mi chiesi perchè dovevo continuare a restare solo, facevo tutto con grande impegno, facevo tutto prestando attenzione a chi mi era intorno e non sottovalutavo limportanza di uno sguardo interessato, di un ascolto rispettoso. Provai a entrare in un tabaccaio. Comprai un accendino e delle caramelle ripiene. Il commesso era un uomo bambino, dalla faccia pulita, la pancia sviluppata e i capelli troppo fini. Cercai di toccargli la mano, mentre mi dava il resto. Rimase un attimo interdetto, poi sorride imbarazzato. Avrei aspettato la chiusura per capire se in quella reticenza nascondeva il desiderio di rivedermi ancora.

Western

A.

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