Ieri hanno ammazzato sei caschi blu.
In Libano, attentato suicida.
Mio fratello ha quattordici anni, dice che sto mondo fa schifo.
Siamo in tanti a poterlo pensare. E c’è sempre meno da perdere.

Se quello che è in gioco, la vita, l’esistenza, condizione madre di ogni prospettiva e progetto, vale sempre meno perchè è doloroso vivere, insensato esistere, allora rinunciare alla vita e all’esistenza, privare della vita e dell’esistenza diventa rappresentazione in un gesto lieve, appena un cenno di scrittura che si attualizza. Kamikaze.

Perchè sembra così poco appetibile il presente e perchè il futuro atterrisce.
Perchè tutto, ci insegnano, appare condannato a finire.
Perchè siamo corpi in cancrena, speranze svilite, al macero, tutti chi prima chi dopo, chi vomitato dal caso, chi cullato e poi abbandonato, al macero da una filiera predestinata di eventi.
Non sembrino motti di un depresso, non lo sono. Ne prendo atto.
Gli amori non si possono più raccontare senza farne artefici raccattati.
Le morti sono sbiadite, confuse come uova sbattute.
Le nascite poi: sono figli e figlie che pesano sulle libertà e i desideri, nonostante la gioia di una traccia e una traccia ancora.
Procreare, mettere al mondo un bambino: se non si declina una speranza, rimane il terrore di un orizzonte strappato.
E gli incroci e agli incroci le amicizie: cosa fai? Come stai? Come si chiama, non ricordo. Perchè mi guardi così. Tu e io siamo diversi, troppo diversi.

Soluzioni di continuità, rivoluzioni, dissoluzione dei veleni. Ambizioni castrate, propositi sermonici, anguste sale operatorie buie, e soltanto buie.

Continuano le guerre e mi sembra di aver dolore perfettamente come un attimo fa.
Ma sono le mie trombosi isteriche che non vanno via senza un taglio preciso. E stasera dormirò di lato.

A.

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